حكّاءٌ بالفطرة
زكريا محمد || عربة هل يمكن للسهم أن يستدير عائدا للذراع الذي أطلقته اندفع، أندفع كي لا أموت للسهم ذراع تطلقه من جديد الذراع التي أطلقتني ستطلق فتيانا آخرين لذا أندفع، أندفع أريد أن أصل إلى نهايتي مهشما "أيد وأرجل وأفكار كثار سأخترقها" في قدمي زلاجتا غضب…
المصور عباس عطار - في وقت الشروق، تهبّ الريح نحو النافذة (٢٠٠٢).
عندما وصلنا إلى المكان، أرونا جثثاً أخرى تنتظرُ الدور، وقالوا إن جثةَ صديقنا ستنتظرُ حتى الساعة الخامسة مساءً على الأقل. في صالةِ الانتظارِ الكئيبة والمثلجة، التي لا وجودَ فيها لوردةٍ واحدةٍ ولا لمقعدٍ بائسٍ واحد يمكنُ الجلوسُ عليه، كانت توجدُ مجموعة من التوابيت المستعملة مصفوفةً على الجدارِ بوضعِ عامودي، وكانت تلكَ التوابيت قد استخدمت ممن اتخذوا الاحتياطات وماتوا مبكرين، فقد باعتها وكالات الدفنُ واستُخدِمَت للسهرِ على الموتى ونقلهم، إنما كانَ واضحاً أن الأقرباء الذينَ دفعوا ثمنها ذهباً، لم يعودوا بحاجةٍ إليها، لذا كانَ هناكَ من سيتولى بيعها ثانيةً إلى موتى مستقبليين.
|| غابريل غارثيا ماركيز، أبهة الموت
| ترجمة: صالح علماني
|| غابريل غارثيا ماركيز، أبهة الموت
| ترجمة: صالح علماني
سمع أحدُ الأولياء هاتفًا يقول:
(إن أردت أن تسكنَ غدًا حظيرةَ القُدسِ فكن في الدنيا فريدًا وحيدًا، طريدًا مهمومًا حزينًا، كالطير الوحداني يظلُّ بأرضِ الفلاةِ ويردُ ماء العيون، ويأكلُ من أطراف الشجر، فإذا جنَّ عليه الليل أوى وحده استيحاشًا من الطير، واستئناسًا بربه!)
وسمعوا الدُرَّاجَ وهو يصيح:
(اللهم اكفني شرَّ بناتِ آوى والجوارحِ والصيادين من بني آدم!)
وقال الطائرُ فترةُ في آخرِ عهده بصحبة الناس:
(وأنا الغريبُ الطريدُ الفريدُ الوحيدُ قد تزودتُ من عندكم من الحزن عبئًا ثقيلًا لا يحملهُ معي أحد..)
|| حسب الشيخ جعفر، الفراشة والعكاز
(وما قيل بين الأقواس، فهو من بحار الأنوار)
(إن أردت أن تسكنَ غدًا حظيرةَ القُدسِ فكن في الدنيا فريدًا وحيدًا، طريدًا مهمومًا حزينًا، كالطير الوحداني يظلُّ بأرضِ الفلاةِ ويردُ ماء العيون، ويأكلُ من أطراف الشجر، فإذا جنَّ عليه الليل أوى وحده استيحاشًا من الطير، واستئناسًا بربه!)
وسمعوا الدُرَّاجَ وهو يصيح:
(اللهم اكفني شرَّ بناتِ آوى والجوارحِ والصيادين من بني آدم!)
وقال الطائرُ فترةُ في آخرِ عهده بصحبة الناس:
(وأنا الغريبُ الطريدُ الفريدُ الوحيدُ قد تزودتُ من عندكم من الحزن عبئًا ثقيلًا لا يحملهُ معي أحد..)
|| حسب الشيخ جعفر، الفراشة والعكاز
(وما قيل بين الأقواس، فهو من بحار الأنوار)
إله الضجر
تأخذُ الأشياءَ أحيانًا على عاتقها.
أن تقولَ لك أكثرَ مما يَنبَغِي، وهي بذلك تُذكِّرُكَ بلعنَتِكَ، أنكَ في الرؤيةِ؛ محكومٌ بالقاع، وأنَّ الأسطحَ العاديةَ التي يُمجِّدُ خلالَها الآخرونَ عادِيَّتَهم، هي صلاتُكَ الناقصة.
بالمناسبة، لم تُعلِّمكَ أمُّكَ الصلاة، لم يفعل والدُك أيضًا، وكلما حاولتَ أن تخلقَ طقوسًا لأيِّ شيءٍ في المنزل؛ كان والدُكَ يثورُ غاضبًا، فيما تعاتبك أمُّك بصرامة: “نحنُ خارجَ منظومةِ الطوطم”..
ولم يكن يعنيك الأمرُ في حقيقةِ الأمر، فكرةُ الطوطمِ، والمنظومةِ.. كنتَ طفلاً يريدُ أن يرتاحَ في رتابةِ الأشياء.
يصرُّ والدُك على تعليمكَ الكتابةً مبكرًا
العارفُ محميٌّ
العارفُ سيِّدٌ
ولا تهمك التراتبية، لا تريد أن تكون سيدًا، تريدُ أن تلعبَ، وفي اللعبِ كانت الفوضى.
“أليست الفوضى هي سيدةُ الأشياء”؟
هذا سؤالٌ يربك والدك، الذي يحدِّقُ نحوك مطولاً دون إجابة، بوجهٍ خالٍ إلا من ارتجافةٍ لشفتين توشكان على إجابة ممكنة، إلا أنهما لا تفعلان.
تعرفُ اسمَك الكامل، لكنَّكَ تتحرجُ منه. كان والدُك، يعرفُ أن لهذا الاسم امتيازُ الحياةِ خارج نظام الأشياء، وكان يُصرُّ على استخدامِه كُلَّما تعقدَ الموقف، لكنكَ لم تشعر بأيِّ رغبةٍ في فهمِ هذا الأمر. أن يكونَ جَدُّكَ الخامسُ، جسرَك اليومَ للعبورِ ناحيةَ كُلِّ ما هو ممكنٌ لكَ دون الآخرين.. يبدو الأمرُ مغريًا أليس كذلك؟
لكنِّكَ تريدُ ما هو على الضِّفةِ الأخرى، المُهمَلة.
تحرصُ دائمًا على أن تسمعَ صوتَ تنفُّسِكَ، تُصغي لشهيقِكَ وزفيرِكَ، ضَجِيجِكَ الخاص، الذي يَعزِلُكَ دائمًا عن ضجيجِ الآخرين.. لتَتَذكَّرَ أنك حَيٌ في داخلِ هذه الرتابة.
العارفُ سَيِّدٌ،
العارفُ مَحمِيٌّ..
تَكتبُها بينكَ وبين نفسك، ثم تَدفِنُها في التربة، وتنتظرُ شَجرةَ المعرفةِ علَّها تقولُ ما هو أبعدُ من إبهامِ الأب.. الذي كَبُرَ، كَبُرتُما معًا، فتباعدتُمَا، هو نحو المزيدِ في الحياة، رغم أنَّ ما يحصلُ للآخرينَ في مثلِ سِنِّهِ هو العكسُ، وأنتَ نحو الأقل، إنَّ كلَّ شيءٍ يَعِدُكَ بالإفراط، وهو ما لا تَراهُ حسنًا من مَوضِعِكَ ذاك.
قرأتَ مرةً، عن حكايةٍ لرجلٍ كانت قُدرَتُهُ الخارقة، هي أن يعبرَ من خلالِ الجدران، إلى أن حدثَ خللٌ ما، فبقيَ عالقًا في جدارٍ واحدٍ إلى الأبد.
لم تعرفْ إن كانت النهايةُ موجودةً بقصدِ إثارةِ الرعبِ، لكنَّها أخذتكَ بالحسد، لقد حسدتَ ذلكَ الرجل، وأردتَ نهايتَهُ، أردتَ ذلك الضجرَ الأزليَّ.. لم تأخذْكَ المباغَتَهُ يومًا كما حدثَ في تلكَ القصةِ، يومَها اكتشفتَ أنكَ لم تُردْ أن تموتَ أبدًا، لقد عرفتَ أنَّكَ تريدُ أن تبقى عالقًا للأبد، وحيدًا ومُهمَلًا وضَجِرًا.
كان سكانُ مدينتِكَ في العام 1968 .. قرابة اثنانِ وثلاثين ألفَ نسمة، وأنتَ الآن في 2025 .. لا يُهمِّكَ كم عدَدُهم، ولا يبدو أنَّ أحدًا يكترثُ، لكنَّكَ كنتَ مُصِرًّا على صناعةِ خارطةٍ ضخمةٍ من الأرقام، لمعرفةِ ترتيبكَ الدقيقِ بينهم، إنَّهُ حقُّكَ الطبيعيُّ في أن تكونَ جزءًا من شيءٍ ما.
رقمُك اليوم هو:
438001
تضحكُ، تتذكرُ أنَّ سكانَ مدينتِك، معروفونَ بتضخمِ الأنا قليلاً، تلكَ طبيعتُهم التي تجعلُك تعتقدُ أنكَ ستضاعفُ هذا العدد، ولكن، لا تعرفُ إن كانَ الأمرُ ينطبقُ عليكَ.. أيضًا.
تضحكُ
تضحكُ
تَبكِي
تحاولُ أن تصرخَ كما يُفترض،
لكنكَ تصمتُ لتتأكدَ من كونِكَ لا زلت تتنفس.. تحرصُ أن يعودَ تنفُّسُك إلى معدَّلِه الطبيعي.. المُمِلْ.
بعد لقائكما الرابع أو الخامس،
أخبرتْكَ بأن ثمةَ شيءٌ مضجرٌ فيك،
وبقدر ما تَحرَّجتْ هي من الأمرِ وراجعته مليًا،
بقدرِ ما شعرتَ أنتَ بالإطراء..
هذا تضخمُ الأنا الخاصِّ بك
هناك شيءٌ فريدٌّ في المللِ اليوم، لعلَّكَ الوحيد، لعلَّك الإله.. ولربما، بهذه الطريقة الصعبةِ؛ عليكَ أن تكتشفَ الأمر.
الصعوبةُ الكامنةُ في خوفِ الآخرين منكَ، وأنتَ تُعلنُ لهم الأمرَ اليوم..
أنتَ خارج منظومةِ الطوطم؛
لِأنَّكَ الطوطمُ الجَدِيدْ.
|| صالحة عبيد حسن
تأخذُ الأشياءَ أحيانًا على عاتقها.
أن تقولَ لك أكثرَ مما يَنبَغِي، وهي بذلك تُذكِّرُكَ بلعنَتِكَ، أنكَ في الرؤيةِ؛ محكومٌ بالقاع، وأنَّ الأسطحَ العاديةَ التي يُمجِّدُ خلالَها الآخرونَ عادِيَّتَهم، هي صلاتُكَ الناقصة.
بالمناسبة، لم تُعلِّمكَ أمُّكَ الصلاة، لم يفعل والدُك أيضًا، وكلما حاولتَ أن تخلقَ طقوسًا لأيِّ شيءٍ في المنزل؛ كان والدُكَ يثورُ غاضبًا، فيما تعاتبك أمُّك بصرامة: “نحنُ خارجَ منظومةِ الطوطم”..
ولم يكن يعنيك الأمرُ في حقيقةِ الأمر، فكرةُ الطوطمِ، والمنظومةِ.. كنتَ طفلاً يريدُ أن يرتاحَ في رتابةِ الأشياء.
يصرُّ والدُك على تعليمكَ الكتابةً مبكرًا
العارفُ محميٌّ
العارفُ سيِّدٌ
ولا تهمك التراتبية، لا تريد أن تكون سيدًا، تريدُ أن تلعبَ، وفي اللعبِ كانت الفوضى.
“أليست الفوضى هي سيدةُ الأشياء”؟
هذا سؤالٌ يربك والدك، الذي يحدِّقُ نحوك مطولاً دون إجابة، بوجهٍ خالٍ إلا من ارتجافةٍ لشفتين توشكان على إجابة ممكنة، إلا أنهما لا تفعلان.
تعرفُ اسمَك الكامل، لكنَّكَ تتحرجُ منه. كان والدُك، يعرفُ أن لهذا الاسم امتيازُ الحياةِ خارج نظام الأشياء، وكان يُصرُّ على استخدامِه كُلَّما تعقدَ الموقف، لكنكَ لم تشعر بأيِّ رغبةٍ في فهمِ هذا الأمر. أن يكونَ جَدُّكَ الخامسُ، جسرَك اليومَ للعبورِ ناحيةَ كُلِّ ما هو ممكنٌ لكَ دون الآخرين.. يبدو الأمرُ مغريًا أليس كذلك؟
لكنِّكَ تريدُ ما هو على الضِّفةِ الأخرى، المُهمَلة.
تحرصُ دائمًا على أن تسمعَ صوتَ تنفُّسِكَ، تُصغي لشهيقِكَ وزفيرِكَ، ضَجِيجِكَ الخاص، الذي يَعزِلُكَ دائمًا عن ضجيجِ الآخرين.. لتَتَذكَّرَ أنك حَيٌ في داخلِ هذه الرتابة.
العارفُ سَيِّدٌ،
العارفُ مَحمِيٌّ..
تَكتبُها بينكَ وبين نفسك، ثم تَدفِنُها في التربة، وتنتظرُ شَجرةَ المعرفةِ علَّها تقولُ ما هو أبعدُ من إبهامِ الأب.. الذي كَبُرَ، كَبُرتُما معًا، فتباعدتُمَا، هو نحو المزيدِ في الحياة، رغم أنَّ ما يحصلُ للآخرينَ في مثلِ سِنِّهِ هو العكسُ، وأنتَ نحو الأقل، إنَّ كلَّ شيءٍ يَعِدُكَ بالإفراط، وهو ما لا تَراهُ حسنًا من مَوضِعِكَ ذاك.
قرأتَ مرةً، عن حكايةٍ لرجلٍ كانت قُدرَتُهُ الخارقة، هي أن يعبرَ من خلالِ الجدران، إلى أن حدثَ خللٌ ما، فبقيَ عالقًا في جدارٍ واحدٍ إلى الأبد.
لم تعرفْ إن كانت النهايةُ موجودةً بقصدِ إثارةِ الرعبِ، لكنَّها أخذتكَ بالحسد، لقد حسدتَ ذلكَ الرجل، وأردتَ نهايتَهُ، أردتَ ذلك الضجرَ الأزليَّ.. لم تأخذْكَ المباغَتَهُ يومًا كما حدثَ في تلكَ القصةِ، يومَها اكتشفتَ أنكَ لم تُردْ أن تموتَ أبدًا، لقد عرفتَ أنَّكَ تريدُ أن تبقى عالقًا للأبد، وحيدًا ومُهمَلًا وضَجِرًا.
كان سكانُ مدينتِكَ في العام 1968 .. قرابة اثنانِ وثلاثين ألفَ نسمة، وأنتَ الآن في 2025 .. لا يُهمِّكَ كم عدَدُهم، ولا يبدو أنَّ أحدًا يكترثُ، لكنَّكَ كنتَ مُصِرًّا على صناعةِ خارطةٍ ضخمةٍ من الأرقام، لمعرفةِ ترتيبكَ الدقيقِ بينهم، إنَّهُ حقُّكَ الطبيعيُّ في أن تكونَ جزءًا من شيءٍ ما.
رقمُك اليوم هو:
438001
تضحكُ، تتذكرُ أنَّ سكانَ مدينتِك، معروفونَ بتضخمِ الأنا قليلاً، تلكَ طبيعتُهم التي تجعلُك تعتقدُ أنكَ ستضاعفُ هذا العدد، ولكن، لا تعرفُ إن كانَ الأمرُ ينطبقُ عليكَ.. أيضًا.
تضحكُ
تضحكُ
تَبكِي
تحاولُ أن تصرخَ كما يُفترض،
لكنكَ تصمتُ لتتأكدَ من كونِكَ لا زلت تتنفس.. تحرصُ أن يعودَ تنفُّسُك إلى معدَّلِه الطبيعي.. المُمِلْ.
بعد لقائكما الرابع أو الخامس،
أخبرتْكَ بأن ثمةَ شيءٌ مضجرٌ فيك،
وبقدر ما تَحرَّجتْ هي من الأمرِ وراجعته مليًا،
بقدرِ ما شعرتَ أنتَ بالإطراء..
هذا تضخمُ الأنا الخاصِّ بك
هناك شيءٌ فريدٌّ في المللِ اليوم، لعلَّكَ الوحيد، لعلَّك الإله.. ولربما، بهذه الطريقة الصعبةِ؛ عليكَ أن تكتشفَ الأمر.
الصعوبةُ الكامنةُ في خوفِ الآخرين منكَ، وأنتَ تُعلنُ لهم الأمرَ اليوم..
أنتَ خارج منظومةِ الطوطم؛
لِأنَّكَ الطوطمُ الجَدِيدْ.
|| صالحة عبيد حسن
مع الوقت تغدو عبارة
سأحارب العالم لأجلكَ
ثقيلةً ككذبة مكررة
تودّين لو استبدلتها بعبارات أبسط
"يذكرني الهواء هذه الليلة بكَ"
"أنا لستُ كلبة"
الحبُّ أكثر حنوًا من الجثو والرجاء
الحبّ ليس عصًا
نفتحُ أيدينا لها كلّ صباح.
ربما صدقتِ أنه حبّ
يحدث ذلك
لطالما صدقنا أشياءَ كثيرة
لا بأس
إننا مخلوقاتٌ تستمر في الحياة لأنها تصدّق.
لن أبحثَ عنكَ لأن الحب ينقصني
لن أبحث عنك..
سنلتقي على أحد الجسور
ثم نمضي مجددًا
كلُّ بمفرده.
ليس عليكِ الشعور دومًا
كما لو أنكِ تتسلقين منحدرًا قاسيًا
قد يخذلك فيه أيُّ حجرٍ
لتسقطي دفعةً واحدةً نحو الأسفل
الحبُ ليس جبلًا
لا تستحقين كلّ هذه الجروح
لأجل حجرٍ صغيرٍ
اعتقدتِ أنه ثابت..
لا تخجلي من الصفعات
لكن لا تسمحي لها أن تصبحَ إحدى عاداتك السيئة
امنحي نفسك بالكامل
لا تندمي
في النهاية كنت تحبينه
وهذا ما لن يفهمه على الإطلاق
فهو عكسك تمامًا
المساء أفضل وقت
إنه يؤكد نهاية كلّ شيء
لكنه يقول أيضًا:
غداً بداية أخرى
لا تظنّي أن هذه نصائح في الحب..
إنه شِعرٌ يقولُ: إنك قويةٌ كما القصائد.
|| مناهل السهوي، أشياءٌ ليست حبًّا
مع الوقت تغدو عبارة
سأحارب العالم لأجلكَ
ثقيلةً ككذبة مكررة
تودّين لو استبدلتها بعبارات أبسط
"يذكرني الهواء هذه الليلة بكَ"
"أنا لستُ كلبة"
الحبُّ أكثر حنوًا من الجثو والرجاء
الحبّ ليس عصًا
نفتحُ أيدينا لها كلّ صباح.
ربما صدقتِ أنه حبّ
يحدث ذلك
لطالما صدقنا أشياءَ كثيرة
لا بأس
إننا مخلوقاتٌ تستمر في الحياة لأنها تصدّق.
لن أبحثَ عنكَ لأن الحب ينقصني
لن أبحث عنك..
سنلتقي على أحد الجسور
ثم نمضي مجددًا
كلُّ بمفرده.
ليس عليكِ الشعور دومًا
كما لو أنكِ تتسلقين منحدرًا قاسيًا
قد يخذلك فيه أيُّ حجرٍ
لتسقطي دفعةً واحدةً نحو الأسفل
الحبُ ليس جبلًا
لا تستحقين كلّ هذه الجروح
لأجل حجرٍ صغيرٍ
اعتقدتِ أنه ثابت..
لا تخجلي من الصفعات
لكن لا تسمحي لها أن تصبحَ إحدى عاداتك السيئة
امنحي نفسك بالكامل
لا تندمي
في النهاية كنت تحبينه
وهذا ما لن يفهمه على الإطلاق
فهو عكسك تمامًا
المساء أفضل وقت
إنه يؤكد نهاية كلّ شيء
لكنه يقول أيضًا:
غداً بداية أخرى
لا تظنّي أن هذه نصائح في الحب..
إنه شِعرٌ يقولُ: إنك قويةٌ كما القصائد.
|| مناهل السهوي، أشياءٌ ليست حبًّا
(امرأة تستقبل المكالمات في الليل، وظيفتها تقليد الأصوات)
المكالمة الأولى:
رجلٌ مات ابنه/ وحيدُه يتوسل المرأة أن تقلّد صوته.
المكالمة الثّانية:
رجلٌ وحيد يشتهي صوت امرأة.
المكالمة الثّالثة:
امرأةٌ ستنتحر بعد ساعة، أملها الوحيد أن تسمع صوت حزن عائلتها على فراقها.
المكالمة الرّابعة:
امرأةٌ تسكن وحدها في شقتها ومات كلبها، تشعر بالخوف، تريدها أن تعوي لها حتّى تهدأ وتنام.
المكالمة الخامسة:
طفلٌ يحلم بحذاءٍ رياضي مثل زميله في المدرسة، يريدها أن تقلّد صوته وهو يمشي به.
المكالمة السادسة:
فتاةٌ مراهقة، لا أصدقاء لها، تريدها أن تقلّد صوت ضحكات الصديقات وهنّ يجتمعن حول أوّل سيجارة بالسّر دون علم الأهالي، ثمّ يمسك بهن.
ثمّ جاءت المكالمة الوحيدة الغريبة من رجلٍ قال لها:
سأقومُ بمهمة تقليد الصوت عنكِ، أخبريني بأكثر صوتٍ تحتاجين إلى سماعه، فقالت المرأة:
هل يمكنك أن تبكي؟ أن تفتح قلبي وتبكي من خلاله؟
سقط الهاتف من يدِ الرّجل، ثمّ أصيب بنوبةٍ قلبية حادّة ومات على الفور.
وعادت المرأة إلى مهمة تقليد الأصوات.
|| دعاء سويلم
المكالمة الأولى:
رجلٌ مات ابنه/ وحيدُه يتوسل المرأة أن تقلّد صوته.
المكالمة الثّانية:
رجلٌ وحيد يشتهي صوت امرأة.
المكالمة الثّالثة:
امرأةٌ ستنتحر بعد ساعة، أملها الوحيد أن تسمع صوت حزن عائلتها على فراقها.
المكالمة الرّابعة:
امرأةٌ تسكن وحدها في شقتها ومات كلبها، تشعر بالخوف، تريدها أن تعوي لها حتّى تهدأ وتنام.
المكالمة الخامسة:
طفلٌ يحلم بحذاءٍ رياضي مثل زميله في المدرسة، يريدها أن تقلّد صوته وهو يمشي به.
المكالمة السادسة:
فتاةٌ مراهقة، لا أصدقاء لها، تريدها أن تقلّد صوت ضحكات الصديقات وهنّ يجتمعن حول أوّل سيجارة بالسّر دون علم الأهالي، ثمّ يمسك بهن.
ثمّ جاءت المكالمة الوحيدة الغريبة من رجلٍ قال لها:
سأقومُ بمهمة تقليد الصوت عنكِ، أخبريني بأكثر صوتٍ تحتاجين إلى سماعه، فقالت المرأة:
هل يمكنك أن تبكي؟ أن تفتح قلبي وتبكي من خلاله؟
سقط الهاتف من يدِ الرّجل، ثمّ أصيب بنوبةٍ قلبية حادّة ومات على الفور.
وعادت المرأة إلى مهمة تقليد الأصوات.
|| دعاء سويلم
أنا المرأة الحزينة في الصورة
كل شيء في مكانه
السكين على الطاولة
و الوحوش التي أطلقها في خيالنا الآباء صغارًا
لم تغادر يومًا بيت العائلة..
أنت هناك
على الجهة الأخرى من كل شيء
صمتك يشعرني بالوحدة
و يجعل الأبواب ثقيلة
مثل رئات مشبعة بالماء
أو صفعات متيبسة..
بينما قسوتك هنا
تملأ جيوبي بالحجارة
و تقودني كل مساء إلى النهر
طائعة
مأخوذة بالقاع
مثل حصاة
ليس لها فم
أو حواف جارحة…..
أنا المرأة الحزينة في الصورة
المرأة التي تكتب شعرًا حزينًا
عن يد و سكين
و نقطة في آخر السطر
لا تصلح كنهاية
لأي شيء..
هل عرفتني؟
أنا المرأة الحزينة في الصورة
المرأة التي تحبك بعمق
وتكتب شعرًا حزينًا عن هذا وعن الوحدة
و الموتى و عن الحروب البعيدة..
أنا المرأة الحزينة
التي غادرت الصورة
ولم تترك فراغًا خلفها
أو رائحة..
المرأة التي لا تجيد العناية
بنباتات الزينة
ولا نفض الغبار
عن صورة معلقة على الجدار
لامرأة حزينة
تقف قرب النهر
بجيوب مليئة
بالحجارة.
|| أسماء الرواشدة
كل شيء في مكانه
السكين على الطاولة
و الوحوش التي أطلقها في خيالنا الآباء صغارًا
لم تغادر يومًا بيت العائلة..
أنت هناك
على الجهة الأخرى من كل شيء
صمتك يشعرني بالوحدة
و يجعل الأبواب ثقيلة
مثل رئات مشبعة بالماء
أو صفعات متيبسة..
بينما قسوتك هنا
تملأ جيوبي بالحجارة
و تقودني كل مساء إلى النهر
طائعة
مأخوذة بالقاع
مثل حصاة
ليس لها فم
أو حواف جارحة…..
أنا المرأة الحزينة في الصورة
المرأة التي تكتب شعرًا حزينًا
عن يد و سكين
و نقطة في آخر السطر
لا تصلح كنهاية
لأي شيء..
هل عرفتني؟
أنا المرأة الحزينة في الصورة
المرأة التي تحبك بعمق
وتكتب شعرًا حزينًا عن هذا وعن الوحدة
و الموتى و عن الحروب البعيدة..
أنا المرأة الحزينة
التي غادرت الصورة
ولم تترك فراغًا خلفها
أو رائحة..
المرأة التي لا تجيد العناية
بنباتات الزينة
ولا نفض الغبار
عن صورة معلقة على الجدار
لامرأة حزينة
تقف قرب النهر
بجيوب مليئة
بالحجارة.
|| أسماء الرواشدة
Forwarded from الغائِب عن النص
أيتها الحمقاء، هل كتمانكِ لما حدثَ في قلبكِ سيجعله أقلَّ حقيقةً؟ إذا لم تُخبِري أحدًا أبدًا، إذا لم تبوحي بشيء، فهل سيُصبِح مجرَّد حُلم، أو أقلَّ من حُلم؟ هل سيُصبِح كابوسًا بعيدًا شِبه منسي؟
• جورج ر. ر. مارتن | صِدام الملوك
• جورج ر. ر. مارتن | صِدام الملوك
افتح النافذة
دع الأشجار تدخل
تتعشّق في الزوايا
تتعرش في السقف وعلى البلاطات الشاحبة
تعال من حيث تكون
اترك قلمك
افتح النافذة ودع الأشجار تدخل
وأطعمها
ربّت على أوراقها
خذها في حضنك وقل لها انك تحبها
الأشجار
الأشجار
الأشجار
دعها
إلى المرحاض
إلى المكتبة
إلى طاولة الجلوس
دعها تواسي خشبا منزوعاً عنوة كان قريبها
ولك أن تتسلق
أن تغفو فوق غصن منها
أن تأكل أوراقها
لك أن تضمها طوال الليل
لن تتأفف
وستحسبك شجرة مثلها
تركها أهلها في الأرض ورحلوا
عُدْ الآن
الأشجار تطرق زجاج النوافذ
تنتظرك
مذ صرت تمثالاً من الإسمنت
وتريدك قريباً منها
لأنها مثلك
عاطفية
ومقبلة على الموت.
سيرة
الحياة جميلة
أيها المكتظ بالشعارات
والأفلام الإباحية
أيها المهجوس بوحدتك
وكأن سيرتك أبقى من سيرة
كافكا.
وهن
في الكهرباء يسيل العسل
وفي دموعك
أرق سنوات قديمة
الأبنية المصطفة كتفاح الأشجار
لا يأكلها الدود
وحدهم البشر أقرباؤك
يتقهقرون
عند اقتراب
ضوء الصباح.
|| فيديل سبيتي، أشجار الرأفة
دع الأشجار تدخل
تتعشّق في الزوايا
تتعرش في السقف وعلى البلاطات الشاحبة
تعال من حيث تكون
اترك قلمك
افتح النافذة ودع الأشجار تدخل
وأطعمها
ربّت على أوراقها
خذها في حضنك وقل لها انك تحبها
الأشجار
الأشجار
الأشجار
دعها
إلى المرحاض
إلى المكتبة
إلى طاولة الجلوس
دعها تواسي خشبا منزوعاً عنوة كان قريبها
ولك أن تتسلق
أن تغفو فوق غصن منها
أن تأكل أوراقها
لك أن تضمها طوال الليل
لن تتأفف
وستحسبك شجرة مثلها
تركها أهلها في الأرض ورحلوا
عُدْ الآن
الأشجار تطرق زجاج النوافذ
تنتظرك
مذ صرت تمثالاً من الإسمنت
وتريدك قريباً منها
لأنها مثلك
عاطفية
ومقبلة على الموت.
سيرة
الحياة جميلة
أيها المكتظ بالشعارات
والأفلام الإباحية
أيها المهجوس بوحدتك
وكأن سيرتك أبقى من سيرة
كافكا.
وهن
في الكهرباء يسيل العسل
وفي دموعك
أرق سنوات قديمة
الأبنية المصطفة كتفاح الأشجار
لا يأكلها الدود
وحدهم البشر أقرباؤك
يتقهقرون
عند اقتراب
ضوء الصباح.
|| فيديل سبيتي، أشجار الرأفة
كما يلتفت أحدنا إلى الآخر في الحلم
مبتسمًا، كجرسٍ توقف، للتو، عن الرنين
يمد يده بكتابٍ مردفًا:
"سوقية الزمن كلُّها
منذ العصر الحجري حتى حاضرنا
بردهات مطاعمه المكتظة
ومقاومته الرمزية؛ هي حياةٌ للحياة التي مُنِحتها، فتوشّح بها!"
وهكذا فعلينا أن ننزل من العُلى الملونة التي هي جمعُ رفقتنا،
مكررين بلا داعٍ
ما سنقوله حين يغمرنا ضوءٌ مشتركٌ
خيالٌ مشتركٌ يتردد صداه ونحن نعبر طريقنا نحو الاحتفال.
في الأصل ما كنا لنغادر الدار
الا أننا، وقد وُهبْنا الشجاعة، بفضلِ المطر،
وضعنا أفضل ما لدينا قُدُمًا
والآن؛ أعوامٌ قد تصرّمت وما عاد
ممكناً أن نظلَّ شبابًا
إلا أن هذه الشجرة تضايفني كما لو كنت صديقًا بالغريزة؛
فحذائي، قد طبع المشوار الذي مشيته.
|| جون آشبِري، مقاومة رمزية
| ترجمة: غسان الخنيزي
مبتسمًا، كجرسٍ توقف، للتو، عن الرنين
يمد يده بكتابٍ مردفًا:
"سوقية الزمن كلُّها
منذ العصر الحجري حتى حاضرنا
بردهات مطاعمه المكتظة
ومقاومته الرمزية؛ هي حياةٌ للحياة التي مُنِحتها، فتوشّح بها!"
وهكذا فعلينا أن ننزل من العُلى الملونة التي هي جمعُ رفقتنا،
مكررين بلا داعٍ
ما سنقوله حين يغمرنا ضوءٌ مشتركٌ
خيالٌ مشتركٌ يتردد صداه ونحن نعبر طريقنا نحو الاحتفال.
في الأصل ما كنا لنغادر الدار
الا أننا، وقد وُهبْنا الشجاعة، بفضلِ المطر،
وضعنا أفضل ما لدينا قُدُمًا
والآن؛ أعوامٌ قد تصرّمت وما عاد
ممكناً أن نظلَّ شبابًا
إلا أن هذه الشجرة تضايفني كما لو كنت صديقًا بالغريزة؛
فحذائي، قد طبع المشوار الذي مشيته.
|| جون آشبِري، مقاومة رمزية
| ترجمة: غسان الخنيزي
لا تدعها تنكسر
(إلى حفيدتي أمينة)
ساقكَ الرشيقة بوترها الرهيف الملفوف بلحم شفيف، ساقك التي هي قصبتك الركيزة المنسابة بين الجسد المغرور والأرض الماكرة.
ساقك التي تحملك منذ اليقظة حتى النوم، ترأف بحركتك اللامبالية وتزن بك الهواء كلما انتفضت ظاناً أنك النسر،
ساقك تروزك مثل بيضة القبان،
وتدوزن حركتك اللاهثة، بلا اكتراث،
مندفعة نحو الاتصال والوصل،
حركتك تذهب بك غافلة عن الوسائط.
وساقك
ساقك، ميزانك، يقظة أعضائك، لا تغفل عنك،
عبر الوقت والمكان،
محمولاً في راحة الرحيل وأنت لا تعي ولا تتعلم.
ساقك القصبة القصيّـة عن المعنى،
كلما جلستَ برهة نالتْ الراحة المؤقتة بين مبالغاتك المتهورة في الحركة والزهو والعنفوان، كلما جلستَ على مقعدٍ أو بسطتَ بدنك على سريرٍ، تَـيسَّـرَ لساقك المتعبة لحظة من عبئك الفظّ وثقلك الفجّ وجلافتك قليلة الفطنة، لحظة تنال راحة واحدة في خضم نهارٍ مشحونٍ باجتياز المكان، وليلٍ لا يهدأ من اختزال الزمن، كأنك تنتـقـل في ريحٍ غير مرئية، حيث الساق الرشيقة المذهلة متوارية في الثوب، ملفوفة في اسطوانة البنطال، ساقك المأخوذة بكَ، لكأنك لا تعرفها، لا تتذكرها إلا في لحظة الفقد، اللحظة التي تصعبُ فيها المعالجة أو تستحيلْ.
ساقك، سباقـك الخفيّ في السفر والإقامة.
لا تدعها تنكسر وحدها
لا تخذلها فينالك الخذلانُ العظيم
كأنها القصبة التي منحتها لك الآلهة لأجل السعي بها نحو الموسيقى الذهبية للحياة.
موسيقى العمل،
فبدون هذه القصبة الرشيقة التي يتكئ عليها جسدك ويتأرجح ويرتجل وينفر ويرقص، بدونها، بدونها، بدونها، لا أنتَ أنتْ، كأنك كائن أقل قليلاً من الصدى،
وأكثر قليلاً من محارة مكسورة على سطح خشب قديم،
لا تدعها تنكسر
ساقك العمود الصغير، القصير، المنسي، المهمل، الضئيل في جسمك الهائل، هو، هو، هو، عمود خيمتك الأول، الوحيد، النادر، الذي لا يعوَّضُ، وما إن ينكسر حتى تنهار خيمتك العظيمة، وتتهاوى أبراج سرادقاتك الشامخة، وتستوي بالأرض وربما بأقل من الأرض أيضا.
فقط،
لأن قصبتك الصغيرة، بزلةٍ أصغر منها، سوف تتعثر وتصطدم وتنكسر، وحدها، تلك القصبة، تتركك وحدك، كلما بالغتَ في تقمص الإعصار بين الباب والعتبة.
فلا تدعها تنكسر
لا تدع جسدك يكبو على وجههِ في اللحظة التي يتوجب عليه أن يشبَّ ويشمخُ ويستقيم.
فبعد هذه القصبة، وبدونها، أنت في مهوى القصور الكامل عن إزاحة الستارة في نافذة خلفك. بدون ساقك الصغيرة النادرة، سوف تتضرع لكل الآلهة كي تعينك المخلوقات السائرة على الوصول إلى الطرف الثاني من السرير.
وما عليك إلا أن تجرب ذلك، لكي تعرف معنى أن تكون بلا ساق سليمة غير مكسورة، لن تقوَ على الانتقال من ساحة الهيلمان إلى غرفة السكينة، ومن غير تلك الساق، التي ستتذكرها بحسرة المجنون، ستعجز عن جنة الماء وحرية الهواء، في الغسل والرمل بين الجغرافيا وتفاصيل البيت.
فلا تدعها تنكسر،
قصبتك الذهبية،
منحة الآلهة، ونعمة الغابات الأسطورية،
انتخبها لك اللهُ لكي تغنّي بها الحياة بأجمل أغانيك، وتغزل بها أشرعة أحلامك البهية، وتسعى بها مثل جناح الرحمة نحو حنان الراحة وحرير الحب. قصبتك الأصغر من قوس الصدر والأحن عليك من وتر القلب، فلا تفرط فيها ولا تغفل عنها ولا تجعلها في مهب التهور.
لا تدعها تنكسر فينكسر قلبك على نفسك،
بساقك فقط،
برشاقتها الباهرة،
بها وحدها تذهب إلى الناس، وتذهب عنهم،
مشغوفاً بهم متحرراً منهم،
معلناً الحب على من تذهب معه وتذهب عنه.
كل ذلك لك،
ما بقيتْ ساقك لكَ،
صحيحةً، طيبةً، تطيرُ بك فيما ترأفُ بها وتتزنُ وتكترثْ
ساعتها فقط،
يصحُّ لك أن تزعمَ أنك ريشة في جناح الآفاق
جالساً في تاج الأوج
في جنة المشتاق،
والساق على الساق.
|| قاسم حداد، ثلاثون بحرًا للغرق
(إلى حفيدتي أمينة)
ساقكَ الرشيقة بوترها الرهيف الملفوف بلحم شفيف، ساقك التي هي قصبتك الركيزة المنسابة بين الجسد المغرور والأرض الماكرة.
ساقك التي تحملك منذ اليقظة حتى النوم، ترأف بحركتك اللامبالية وتزن بك الهواء كلما انتفضت ظاناً أنك النسر،
ساقك تروزك مثل بيضة القبان،
وتدوزن حركتك اللاهثة، بلا اكتراث،
مندفعة نحو الاتصال والوصل،
حركتك تذهب بك غافلة عن الوسائط.
وساقك
ساقك، ميزانك، يقظة أعضائك، لا تغفل عنك،
عبر الوقت والمكان،
محمولاً في راحة الرحيل وأنت لا تعي ولا تتعلم.
ساقك القصبة القصيّـة عن المعنى،
كلما جلستَ برهة نالتْ الراحة المؤقتة بين مبالغاتك المتهورة في الحركة والزهو والعنفوان، كلما جلستَ على مقعدٍ أو بسطتَ بدنك على سريرٍ، تَـيسَّـرَ لساقك المتعبة لحظة من عبئك الفظّ وثقلك الفجّ وجلافتك قليلة الفطنة، لحظة تنال راحة واحدة في خضم نهارٍ مشحونٍ باجتياز المكان، وليلٍ لا يهدأ من اختزال الزمن، كأنك تنتـقـل في ريحٍ غير مرئية، حيث الساق الرشيقة المذهلة متوارية في الثوب، ملفوفة في اسطوانة البنطال، ساقك المأخوذة بكَ، لكأنك لا تعرفها، لا تتذكرها إلا في لحظة الفقد، اللحظة التي تصعبُ فيها المعالجة أو تستحيلْ.
ساقك، سباقـك الخفيّ في السفر والإقامة.
لا تدعها تنكسر وحدها
لا تخذلها فينالك الخذلانُ العظيم
كأنها القصبة التي منحتها لك الآلهة لأجل السعي بها نحو الموسيقى الذهبية للحياة.
موسيقى العمل،
فبدون هذه القصبة الرشيقة التي يتكئ عليها جسدك ويتأرجح ويرتجل وينفر ويرقص، بدونها، بدونها، بدونها، لا أنتَ أنتْ، كأنك كائن أقل قليلاً من الصدى،
وأكثر قليلاً من محارة مكسورة على سطح خشب قديم،
لا تدعها تنكسر
ساقك العمود الصغير، القصير، المنسي، المهمل، الضئيل في جسمك الهائل، هو، هو، هو، عمود خيمتك الأول، الوحيد، النادر، الذي لا يعوَّضُ، وما إن ينكسر حتى تنهار خيمتك العظيمة، وتتهاوى أبراج سرادقاتك الشامخة، وتستوي بالأرض وربما بأقل من الأرض أيضا.
فقط،
لأن قصبتك الصغيرة، بزلةٍ أصغر منها، سوف تتعثر وتصطدم وتنكسر، وحدها، تلك القصبة، تتركك وحدك، كلما بالغتَ في تقمص الإعصار بين الباب والعتبة.
فلا تدعها تنكسر
لا تدع جسدك يكبو على وجههِ في اللحظة التي يتوجب عليه أن يشبَّ ويشمخُ ويستقيم.
فبعد هذه القصبة، وبدونها، أنت في مهوى القصور الكامل عن إزاحة الستارة في نافذة خلفك. بدون ساقك الصغيرة النادرة، سوف تتضرع لكل الآلهة كي تعينك المخلوقات السائرة على الوصول إلى الطرف الثاني من السرير.
وما عليك إلا أن تجرب ذلك، لكي تعرف معنى أن تكون بلا ساق سليمة غير مكسورة، لن تقوَ على الانتقال من ساحة الهيلمان إلى غرفة السكينة، ومن غير تلك الساق، التي ستتذكرها بحسرة المجنون، ستعجز عن جنة الماء وحرية الهواء، في الغسل والرمل بين الجغرافيا وتفاصيل البيت.
فلا تدعها تنكسر،
قصبتك الذهبية،
منحة الآلهة، ونعمة الغابات الأسطورية،
انتخبها لك اللهُ لكي تغنّي بها الحياة بأجمل أغانيك، وتغزل بها أشرعة أحلامك البهية، وتسعى بها مثل جناح الرحمة نحو حنان الراحة وحرير الحب. قصبتك الأصغر من قوس الصدر والأحن عليك من وتر القلب، فلا تفرط فيها ولا تغفل عنها ولا تجعلها في مهب التهور.
لا تدعها تنكسر فينكسر قلبك على نفسك،
بساقك فقط،
برشاقتها الباهرة،
بها وحدها تذهب إلى الناس، وتذهب عنهم،
مشغوفاً بهم متحرراً منهم،
معلناً الحب على من تذهب معه وتذهب عنه.
كل ذلك لك،
ما بقيتْ ساقك لكَ،
صحيحةً، طيبةً، تطيرُ بك فيما ترأفُ بها وتتزنُ وتكترثْ
ساعتها فقط،
يصحُّ لك أن تزعمَ أنك ريشة في جناح الآفاق
جالساً في تاج الأوج
في جنة المشتاق،
والساق على الساق.
|| قاسم حداد، ثلاثون بحرًا للغرق
Forwarded from أرجوحة شرقية
وَحدي..
وألوان السحاب يلضّها النَجم البَعيد
وَحدي سأضحك مِن أساي
ويُشرِق الصُبح الوَليد!
بدر شاكر السيّاب
وألوان السحاب يلضّها النَجم البَعيد
وَحدي سأضحك مِن أساي
ويُشرِق الصُبح الوَليد!
بدر شاكر السيّاب
حرية التعبير
إذا ارتعشَ صوتي، أخبِرهُم أنَّ الكبرياءَ هو نهجي في مَحبَّتِكَ.
هيكلُ قَفَصِكَ الصَّدريِّ، الذي كان محموماً في أوانِ الحياة، مفتوحٌ الآن،
ويكشفُ عن عشرةِ آلافِ قِطعةٍ موسيقيَّةٍ في جوفهِ.
غُلِّفَتْ يداكَ بإحكام، ويُظهرُ الفحصُ أنَّهُما سليمتان.
إنَّهُ الشتاءُ إذاً، الجسدُ باردٌ عندَ لمسهِ، مُتماسِكٌ،
وقد أُبقيَ في دُرجهِ القابعِ في العالمِ القديمِ المُروِّع.
ما أبهى هذه الأسنان. أستوارى في اللامكان؟
ها هو فَمُكَ محشوٌّ بالشَّاشِ واللُّغويَّات.
وفَتحاً لأكثرِ الأجزاءِ زُرقةً،
قَلبُكَ الكارثيُّ –
تَكتسحهُ آثارُ حوافرَ لمهورٍ جامحة تعلمتِ الوقوفَ لأوَّلِ مرَّةٍ،
إذ تَعطَّلَ عَدوُها الوحشيِّ المُستَتِب، بعد صَعقةِ الحُريَّة.
عيناكَ العَسليتان وجفناكَ الشَاحِبان، يكتسحهما النزيف.
كانت رئتُكَ الصُغرى مُحتقنَةً بدخانٍ أزرق.
بينما الأخرى مملوءة بكُتلةٍ من الحنانِ الكَثيف.
إنَّني أحبُّكَ أكثَر، أعلَمُ أنَّ
صوتَك يُرفرفُ كسِربٍ خلَّابٍ من الصقور، التي تأبى النزول.
كانت ستؤنسُكَ هذه اللحظة، في هذا الثلج، في هذه الساعة.
فزيارتُكَ هُنا الليلة لم تَكُن مُفاجِئة على الإطلاق.
العُمَّال الليليونَ، وجميع المُهاجرين، تواروا هُنا لتبادُلِ الحديثِ والتَحرِّي عن عَمل.
|| لوسي برويدو
| ترجمة: موزة عبد الله العبدلي
إذا ارتعشَ صوتي، أخبِرهُم أنَّ الكبرياءَ هو نهجي في مَحبَّتِكَ.
هيكلُ قَفَصِكَ الصَّدريِّ، الذي كان محموماً في أوانِ الحياة، مفتوحٌ الآن،
ويكشفُ عن عشرةِ آلافِ قِطعةٍ موسيقيَّةٍ في جوفهِ.
غُلِّفَتْ يداكَ بإحكام، ويُظهرُ الفحصُ أنَّهُما سليمتان.
إنَّهُ الشتاءُ إذاً، الجسدُ باردٌ عندَ لمسهِ، مُتماسِكٌ،
وقد أُبقيَ في دُرجهِ القابعِ في العالمِ القديمِ المُروِّع.
ما أبهى هذه الأسنان. أستوارى في اللامكان؟
ها هو فَمُكَ محشوٌّ بالشَّاشِ واللُّغويَّات.
وفَتحاً لأكثرِ الأجزاءِ زُرقةً،
قَلبُكَ الكارثيُّ –
تَكتسحهُ آثارُ حوافرَ لمهورٍ جامحة تعلمتِ الوقوفَ لأوَّلِ مرَّةٍ،
إذ تَعطَّلَ عَدوُها الوحشيِّ المُستَتِب، بعد صَعقةِ الحُريَّة.
عيناكَ العَسليتان وجفناكَ الشَاحِبان، يكتسحهما النزيف.
كانت رئتُكَ الصُغرى مُحتقنَةً بدخانٍ أزرق.
بينما الأخرى مملوءة بكُتلةٍ من الحنانِ الكَثيف.
إنَّني أحبُّكَ أكثَر، أعلَمُ أنَّ
صوتَك يُرفرفُ كسِربٍ خلَّابٍ من الصقور، التي تأبى النزول.
كانت ستؤنسُكَ هذه اللحظة، في هذا الثلج، في هذه الساعة.
فزيارتُكَ هُنا الليلة لم تَكُن مُفاجِئة على الإطلاق.
العُمَّال الليليونَ، وجميع المُهاجرين، تواروا هُنا لتبادُلِ الحديثِ والتَحرِّي عن عَمل.
|| لوسي برويدو
| ترجمة: موزة عبد الله العبدلي